HACER Y PENSAR POESÍA

Taller en CONSTELACIÓN con DANIEL FREIDEMBERG

 .

Hacer y pensar poesía: textos

INDICE

{Nota: al final de los poemas de cada tallerista el ícono de Constelación trae de nuevo a este índice}

Susana Gianfrancisco:

Tempestad
I
II
III
me miras

Claudio Piermarini:

Petróleo
Alienación

Natalia Acosta

Día selfie
Selfie extremo

Verónica Barbero

Viaje a una tumba

María Laura Paz Posse

Septiembre, noche y grillos

Fernando Cifre

Ars poética

César E. Juárez:

no hay
cerca

Lorenzo Verdasco:

Esposas
Balthazar

Alejandro Paz

—aún sin título—
Temporalidades

Mirena Muñoz

Sonido inaudible
Lo incorporal
Fantasmita amigable
Charco

Susana Gianfrancisco

Tempestad

llegaré hasta vos
cabalgando nubes negras
presagio de tormentas

seré
viento enloquecido
torbellino envolvente
de hojas y de espinas
que te arranque
del refugio dulce
donde moras

iluminaré tus ojos
con rayos y granizo
que arderá en tu piel
que te agite y revuelva
que te deje mirando hacia mi cuerpo
tan transparente
y rabioso
para hacer de él
la trinchera
donde habites

I-

Tocando
la exacta dimensión
de tu cuerpo
el barro de la infancia
es ahora
material de esculpir
deseos.

II-

Tuve tu cuerpo.
Ahora necesito
la sonoridad
de las palabras
que alumbran
y deslumbran.

III-

Cada palabra
que pronuncio esconde
la intención
de encantarte.
Y es afanoso
el camino.

°

“…Cuando las calles muerdan el polvo del desamor,
cuando las ciudades caigan,
yo se que haré…”
Moris.

Petróleo (Calentamiento global de las almas)

a Kadafi

Espero tiempos
en que debamos de nuevo dejarlo todo atrás,
para que los muertos entierren a los muertos
y caven los moribundos sus fosas fatigadas.
Tiempos de partir sin saber
y de salir de nuevo a morir en los caminos,
para fundar la tierra.
Tiempos en que debamos otra vez
cruzar los mares, ignorándolo todo,
confiando sólo en el dragón de fuego,
que enarbolan temerarias nuestras proas.
Tiempos que vuelvan desde los Tiempos
como volvieron las olas.
De bebernos todas la Vía Láctea
en la alta noche de los bosques alunados
y sobretodo, de extraños horizontes muy lejanos,
signados por la estrella del misterio.
Tiempos en que de nuevo sople el Bóreas
una masiva era del hielo,
que venga por fin a enfriar las almas,
a redimir la montaña de cuerpos apilados
en esta larga y despiadada guerra por el Fuego.

         “…este valle de fábricas de tristeza…”
                                                                               J. Sabina  («Cerrado por derribo»)

Alienación

  A  Freud y a Marx, o sea a Marcuse

Se puede morir de disyunción,
se  puede llorar al pie de las iglesias
hasta agotar el agua de las fuentes
y convertir el Edén
en un desierto calcinado.
Uno puede darse al sacrificio
en un altar  para dioses que no existen
o entregar el alma a feroz idolatría
y adorar todos los fetiches del Capitalismo
hasta volverse de plástico,
ser un simulacro de la vida,
un  muñeco de cera organizado,
andar y desandar los vastos hipermercados
confundiendo felicidad con mercancía.
Se puede consumir todo tipo de drogas ilegales
y con la cara del Che tatuada en el antebrazo
jugar a la ruleta rusa  con narcopolicías.
Se puede morir de pie defendiendo una mentira
por no turbar el sueño de sepultos antepasados,
yacer con prostitutas un alba de ceniza,
por el bien del Patriarcado y con un guiño del  Papa
o escribir un libro de poesía
como un gran cementerio de amores enterrados.
Se puede  traicionar al propio corazón
una y mil veces,
sólo para volverlo a traicionar,
pero lo que no se puede, bajo ningún concepto
es tratar de vivir en la verdad,
soñar tu propio sueño,
decir yo quiero, yo deseo
y no tener tres veces que negarlo
antes de que cante el gallo.

Natalia Acosta –  6  de diciembre, 2017

 María Laura Paz Posse

Septiembre, noche y grillos

 Fernando Cifre

Ars poética

I

Arremete una vez más el poeta empecinado.
Su lira se mostró estéril, ¿dará el laúd resultado?
Se agiganta la simiente de su loca fantasía
mas su letra se rebela y ello impide que germine
la poesía.

Cuántas plumas se han quebrado
contra muros de papel.
Cuántas glosas, cuantas rimas
malogradas.
Luciérnaga verde en un torrente de miel
a mitad de camino entre el ser y la nada.

II

Un árbol oscuro llama
con voz robada al silencio
al loco ebrio de miel
que diez mil veces ha muerto.

Pero el loco no responde
manda cual propio al insecto
a ver qué desea el árbol
para perturbar su sueño.

Y el árbol: “ve y dile al loco,
al poeta, al ebrio, al muerto
que por fin he germinado
no ha sido vano su empeño”.

Pero el bicho no obedece
se fastidia su entrecejo.
“Por qué habría de ser yo
entre ustedes mensajero

si tú eres la poesía
de aquel que ha sido tu aedo;
no te dirijas a él
grita tú su voz al pueblo

vives más, por ser un árbol,
que el humano que te ha hecho;
dale al viento sus palabras,
agita tus ramas al tiempo,

haz que la muerte no alcance
la canción de quien ya ha muerto,
que eres lo que hay de inmortal
en su alma y en su cuerpo”.

El árbol agradeció
del coleóptero el consejo
y soltó al aire su polen
fértil de verbo y de verso

para gloria del poeta
y de ti, lector, recreo.

Fernando Cifre – 14 de diciembre, 2017

César Juárez

No hay

no hay
ni habrá garantías
solo esta deriva
donde el nosotros
no es el nosotros
y que se parece demasiado
al instante
o a una imagen
cuyo eco
es otra imagen
o su inadvertida música
que mi voz ausculta
apenas

César E. Juárez, 6 de febrero, 2018

Lorenzo Verdasco

Esposas

ellos me doblan
contra la mesa

desabrochan mis
vaqueros

mi boca pasta
en el mantel

ignotas migas
de pan

metafísico
estais

a patadas
me abren
las piernas

llevan
mis manos

hacia
atrás

cuando ya
parece

que van a
abusar
de mí

por la postura
expuesta

de mi culo

siento
en las muñecas

el frío
del acero

ya tiene
los ganchos

grita un
agente

paselón
ordena otro

como de
refilón

veo el mondongo

hirviendo
en la ollita
verde

entonces
recuerdo
que

para la noche
me habías
prometido

el plato
preferido

y ahora
pensé

que me
transportan

orondamente

a la
incomunicación

yo
me
pregunto

¿quién se va
a comer
toda
esta
buseca?

pensamiento
imbécil

qué importa
eso

cuando uno
pierde

la libertad

sin
embargo

vos sufrís
del hígado

al pibe no
le gusta

¿y quién lo
va a hacer?

esposa

invitá al
vecino

siempre
te mira

cuando
volvés del super

con las
bolsas

hacé de
cuenta

que
soy
yo
el que come

pedile
algunos
pesos

para

organizar
el cumple
de luisito

y que haga
de papá

hasta que yo
vuelva

total
es
viudo
el
hombre

y debe tener
plata

porque
dicen

que es
escritor…

Lorenzo Verdasco, 8 febrero, 2018

Alejandro Paz

—Aún sin título —

—¡Paragua, paragua!
—¡El cable para la dvd!

—¡Paragua, paragua!
—¡El cable para la dvd!

la ciudad despierta
entre cantos.

Con las horas, irá
solidificándose

la calle que baja,
maipú,
rememora,

escucho la
descripción,
interpretativa,
desde los terrenos
inaccesibles
de su ajenidad.

Sé,
“no ve la trampa”,
los mecanismos articulando,
—sigilosamente—
distintos niveles,
en donde en uno: acecha

sé,
“no oye la trampa”
cree lo que dice,
y ahí atrás,
una red, a punto de extenderse, de caer.
(El plano aspira a subyugarlo todo)

{La voz vieja
se diferencia del ruido}

¿Acaso todo lenguaje
que nomina
no cae una y otra vez, y otra vez
en la misma ilusión
que es su sí mismo?

un Damocles centellea
surge entre planos
no habrá ya jardín común.

objetividad
hasta la subjetividad
Je est an autre

(luego, los temerosos
cansarán la andada huella
para huirse del producir sentido)

¡cuerpo en llamas,
        voz en fuga,
        posibilidad del ser!

y la poesía se filtra
entre los dedos del libro

vaivén de imágenes
hilan pensamientos

poesía-ensayo
en ritmos de pájaros

ahora,
el zumbido de la trampa que cayó
inadvertida,

un punto de vista,
y la claridad de la certeza
solidificando una identidad.
hackeando el sistema

presos de un punto de vista
un pixel que se enseñorea
y un damocles sacado.

—Paragua, paragua!
—El cable para la dvd!

Cantan, escanciados, por ranas.

Luz sensitiva filtrándose por la floresta
                          —el cielo se desliza—

La vida, frente a la nada
patentiza sus costillas

y la voz vieja que surje
se distingue del ruido

escapar del humanero
siempre requirió
pies ligeros, amigo

Una fisura,
y un río invisible
de imágenes

el peso de las certezas
disueltas,
un hálito de vida,

donde
la identidad
es el fluyente río todo

Luz sensitiva filtrándose por la floresta
                  —el silencio—

la voz
sube

Frente a la noche, la vida

escapar del humanero
con pies ágiles.

Una fisura,
envuelto en el
ópalo hálito.

El mágico umbral se abre
asombroso.
Seguir a un gesto
          hasta el final.

Sea un brillo
sea un tono
sea una luz.

o en el sueño,
ocurre lo disonante,
después, antes,
¡subirse al rayo!

—”La clave: las tía abuelas”—
(sus manos de exterioridad,
arcillan una línea, un árbol,
punto de clivaje)

{Los ángeles en su propia dimensión}.

Aquí
amasar el pan,
darlo,
comerlo,
serlo.

Ale Paz – 8 de febrero, 2018

Mirena Muñoz

Sonido inaudible

hay sonidos

no audibles

para el oido humano

hay lo que no podemos

poner en palabra

lo que demora

y a su ritmo

parecemos

movermos,

cual lluvia

invisible

que guía

con sus hilos

orquestales

los actos cotidianos

que somos nosotros

del otro lado

del sonido

que hay

 Mirena Muñoz, 9 febrero,2018